Popasna

„Was ich über Popasna denke, ist, dass es eine Stadt ohne Grenzen ist, in der man machen kann, was man will, für mich persönlich“.

(Leonid Bondarenko, Schüler der Schule Nr. 1 in Popasna)

Viola Storozhenko (10. Klasse)

Popasna kann mit der netten kleinen Frau verglichen werden, die als Sängerin in einer Kneipe arbeitet. Man sieht sie morgens mit verschlafenen Augen an und sie antwortet mit den ersten Sonnenstrahlen. Sie hat schon ein paar Falten und Risse, aber sie versucht, neuer zu sein, und das gelingt ihr ganz gut. Wir gehen durch unsere Verstecke, die Zeiten ändern sich, aber sie bleibt sie selbst. Manchmal fühlt es sich an wie diese verdammte eiserne Lady, die nichts und niemand brechen kann.
Ich habe das Gefühl, dass wir uns verstehen, wenn auch nicht immer, denn manchmal, wenn es draußen blitzt und donnert, denkt man: „Was für eine Schlampe, warum ist sie sauer?“ Und manchmal, wenn es nieselt, weinst du mit ihr, oder nachts kannst du nicht schlafen, dann setzt du dich an den Tisch und fängst an, mit ihr zu träumen und den schönen Mond zu betrachten.

Dan Humenny: Mein Popasna

„Mitternacht ist schwärzer als Ruß über dem Gefängnis, der junge Katusha wird des Diebstahls beschuldigt. „Der Opernsänger sieht bei der Befragung verschwommen aus, und das Mädchen weint: „Es ist nicht meine Schuld…“.
Ein anständiger Kleinbus Mercedes für sieben Personen. Wir sind zu acht in der Kabine, denn ein von einer Granate erschütterter Soldatenonkel reitet auf meinem Schoß vom Krankenhaus zu seiner Einheit, um ein Attest zu bekommen. Der Mercedes bringt uns über die kaputte Brücke von Charkiw über Sloviansk und Bakhmut nach Popasna. Ein Flug aus Moskau kommt uns entgegen. Täglich kommen fünf von ihnen aus Lyssytschansk und einer aus Kostiantyniwka.

Unser Deutscher stößt fast mit dem „Moskauer“ zusammen, rutscht aber irgendwie durch. Beim Refrain von „Vorovayok“ beginnt ein Staubsturm. „Zelenka“ entlang der Weizenfelder ist verbrannt, und die trockenen Ostwinde werden durch nichts aufgehalten. Irgendwo in der Ferne ist es bereits Stachanow. Und unser Weg – vorbei am Kontrollpunkt links neben dem gelb-blauen Schusszeichen…

Wusste ich vor dem Krieg von einer solchen Stadt wie Popasna? Wusste ich vor dem Krieg von Dutzenden von Städten wie dieser? Hielt ich diese Städte für die Ukraine? Ehrlich gesagt, war mir das scheißegal. Wenn nicht vor dem Krieg, dann am Vorabend des Maidan – ganz sicher. Das war mir scheißegal, und den meisten Ukrainern sind sie immer noch scheißegal. Die Region Luhansk ist eine solche terra incognita der Ukraine, „die Stadt, die es nicht gibt“ aus dem Lied zur Serie über Banditen. Luhansk ist ein mythisches Land irgendwo am Arsch der Ukraine, in dem nur Bergleute, Drogensüchtige, Alkoholiker, lokale Nomenklatura und andere Verlierer, die nicht in die Hauptstadt fahren konnten, leben können. Oder zumindest nach Charkiw oder Odesa. Oder nach Donezk. Aber jetzt ist Donezk auch eine „Stadt, die es nicht gibt“. Für mich besteht die Stadt aus Menschen. Würde ich all diese Menschen ohne den Krieg kennen? Wäre ich ohne den Krieg der, der ich jetzt bin? Ich weiß es nicht.

Aber hier ist alles echt. Hier, in den Gängen des Krieges, spürt man das Leben noch stärker. Hier ist alles umstritten und kritisch, hier ist das Schönste, was ich in meinem Leben gesehen habe: wie um fünf Uhr morgens nach dem Beschuss ukrainische Felder brennen und Morgennebel aus Stachanow, aus der so genannten „LPR“ weht. …Ein Mercedes-Kleinbus taucht gegenüber dem Schild „DANGEROUS“ aus dem Staub auf – ein Pärchen auf einem liegengebliebenen Zhiguli macht ein Selfie daneben. „Irgendein Scheiß“, denke ich. Ein paar Jahre vergehen, und mir wird klar, dass das alles kein Trick ist, dass das alles nur das Leben ist.

„Katja, Katenka, Katjuscha, mein Herz reißt mir aus der Brust. Die Tränen fließen, die Tränen ersticken, was wird kommen?“